Mio cugi

Mio cugi trasloca. Tra dieci giorni Rue de Bourgogne sarà vuota e lasciata a sconosciuti. Le chiavi le posso buttare nel cassonetto.

Rue de Bourgogne è il mio approdo di quasi esattamente diciassette anni fa (era inizio ottobre? Mi pare) dopo due giorni di viaggio in camper con Annalisa e quella sua mamma indigeribile. Charles ci ha accolto, me lo ricordo ancora, un po’ untino e segaligno. Di recente non era untino per niente, ma bello bianco e asciutto. Charles è morto una settimana fa.

Diciassette anni fa mio cugi non era ancora mio cugi ma un lontanissimo parente di cui conoscevo l’esistenza solo grazie alla voce milanese di zia Franca al telefono (o era Maria Pia?). Una triangolazione Pisa-Milano-Parigi. Poi Milano è stata rapidamente esclusa. (Curiosa coincidenza, ora che viene esclusa Parigi Milano rientrerà forse nei miei percorsi, forse. Ma il candidato PJ è un parolaio professionista e non ci si crede, cioè si aspettano sue notizie verso novembre, Godot style).

Io e Anna abbiamo curiosato come due adolescenti monelle, e nelle foto attaccate al frigorifero mio cugi ci sembrava bellissimo. A quel tempo lui aveva ancora la macchina e ci ha accompagnato a Nation, ed è stato l’inizio di tutta un’altra vita.

Per diciassette anni la casa di mio cugi è stata la certezza delle mie fughe. Ora avrò la chiave di Berlino (Berlino dove? Herderstrasse) ma non c’è paragone. Forse mi sto rassegnando a non fuggire più? Se ci penso soffoco.

La mia è anche invidia: lui è libero dalle preoccupazioni economiche e dai vincoli familiari, e chimicamente (forse chimicamente. Ma forse questa è malignità gratuita) spensierato tanto da lasciare le amicizie di una vita e pensare di ricominciare punto e a capo in un’altra città.

Io a 64 anni una libertà del genere me la sogno. Cioè: me la sogno già ora.

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